My own Pulp Fiction

Dejé de tener miedo a perderte cuando comprendí que tú tembién podias perderme a mí. Y entonces todo se tiñió de rojo. Me corté el pelo, cogí la cámara y disparé unas cuantas fotos...

Kitchen's Mood

...Per què ja no sé si fregar els plats, si deixar de fumar, si oblidar-te, si treure'm la pols o posar-me directament, a donar voltes a dins la rentadora..

Que te quede claro...

Down on my knees

Perquè ja tinc els genolls massa pelats de tant agenollar-me per demanar una mica d'amor...
Perquè ja m'he cansat de perseguir sense ser perseguida...
Perquè ja no hi ha ausències entre els meus llençols...

Pacific-ament

“Me sobran Motivos
pero me faltas tú sobre la cama
y ahora que las calles están llenas de bandidos
cuando necesito de tu madrugada
cuando ya te has ido
cuando me parte en dos de una tajada
no hubiera dudado en quedarme contigo
de haber sabido que no me esperabas
Peor que el olvido
fue frenar las ganas de verte otra vez...”



Just quan la distancia imposava l’empat en el nostre combat d’amants inoportuns, vaig adonar-me que per més que trobés la clau mestre de totes les teves portes, no era jo qui havia d’obrir-les. I de cop, mentre m’empassava les bombolletes del cava entre les onades de la teva banyera, vaig plantar la bandera verda en les meves platges. Ja no podia tenir por de les meduses, ni de les picades dels crancs, ni de les corrents submarines, ni tan sols podia tenir por d’estimar-te: estava clar que jo sempre seria una navegació massa petita, incapaç de navegar pels teus oceans. Marxaves al pacífic i jo vaig despedir-te amb la tranquilitat dels amants que sempre han apostat per una llibertat que no els durà mai a perdre.

I ara que ens separen tantes terres i tantes aigües, penso en els mars en els que mai ens hem banyat i en les terres que mai trepitjarem plegats i et sento més aprop que mai, perquè per fi he deixat d’esperar respostes asseguda a la platja…

Un te amb Walt Whitman

Mentre les llàgrimes em salaven el te de mitja tarda, Walt Whitman ha vingut a veure'm.
Llavors amb una melancolia estranya m'ha mirat i m'ha xiuxiuejat: Per mi, cada hora del dia i de la nit, es un indescriptible i perfecte miracle.
Li he ofert un te: (-Amb mel, sucre...? - Sol, gràcies) i li he dit: Estavem junts, el que ve després ho he oblidat...

Atencio al consumidor

He buscat durant hores entre antics papers arxivats, entre les caixes de records, a la paperera i sota el llit el ticket de compra i la garantia d’aquest amor que sento. I m’he desesperat en l’intent de trobar res que em pogués servir per bescanviar-lo. “Ho sento senyoreta, sense la garantia no podem fer-li el canvi, ni podem tornar-li les il·lusions, i menys ara que estem de rebaixes. Ho diu en lletra petita al ticket, no ho ha llegit?”. No, no ho he llegit. No sé perquè sempre m’oblido de llegir la lletra petita, és com si fós un kamikaze de l’amor que no pensa mai en les conseqüències. Tinc la casa plena d’amors que no han funcionat i que no em funcionen (talles equivocades, color inadecuats, gustots estranys, espectatives exagerades…) i ja no els puc tornar. No hi ha una oficina d’atenció al consumidor en referència a l’amor? Es veu que no, i la veritat és que és una llàstima. Seria perfecte: “Miri vaig donar tot el meu amor per aquesta persona i no va funcionar i ara què en faig de tot el que sento? No m’ho podria canviar?”

Potser la solució és el “Teletienda”: …Y si no está satisfecho le devolvemos lo invertido…

My point of view

Diuen que quan aconsegueixes adaptar els ulls a la foscor, pots veure-hi millor malgrat la falta de llum. Així, que he esperat a que les ninentes descobrissin la poca llum que hi ha en aquesta foscor on habito. I crec que he vist la resposta: Potser l'únic que cal fer és mirar les coses des d'un altre punt de vista. Així que he decidit viure cap per avall...

Smoking days

“…Cuando vayan a romperte el corazón, piensa en mí. Tal vez necesite tu amor para mojarme los labios…”

Potser perquè darrerament se li escapen tots els trens, potser perquè porta temps trucant a les portes del cel sense que ningú l’obri, potser perquè l’amor s’ha convertit en un macabre joc de mots encreuats, potser perquè no vol desxifarar les senyals de fum que diuen el que els seus amants inteneten amagar, potser perquè senzillament s’ha cansat de jugar… Potser per tot això, senzillament s’asseu a fumar. A quin calaix va guardar les nines i els contes? Per què no es poden curar totes les ferides amb mercromina? Com el fum del tabac, es van esvair massa ràpid els seus anys d’infància i ara correria enrrea per tornar a ser una nena que no té por d’estimar. Tan de bo tornés a tenir por del llop que enganyava a la Caputxeta i no als sentiments que no la deixen descansar. Tan de bo pogués dir tot el que pensa amb la mateixa innocència amb la que ho feia als quatre anys.

Però, ja no és una nena. I ara les histories d’amor duren els cinc mintus que triga en fumar-se un cigar. I ara lluita perquè les il·lusions no se li apaguin en els cendrers de qualsevol bar.

“Fumar puede matar”, però viure, definitivament, l’està mantant…

La distancia

"Para que nada nos separe, que nada nos una"

Pablo Neruda

...Massa tard, ja estem separats. Vull pensar que com jo, sabràs entendre que la distància és plena de tot allò que vam viure junts.

Sueños de primates

Antes de darme un beso deberías saber que nunca consigo terminarme las uvas a tiempo la noche de fin de año, deberías saber que uso pijama de hombre, que me gusta cantar en la ducha, que doblo los calcetines y hago redondas pelotitas con ellos, que si me aburro me hago autorretratos haciendo muecas, que de noche hablo y cuento historias surrealistas que nunca entenderías, que no soporto dejar las conversaciones a medias, que en los servicios públicos siempre tiro a la basura el primer cachito de papel, que para llegar a tus labios quizás tenga que ponerme de puntillas, que sueño despierta aunque también dormida. Deberías saber que siempre cierro los ojos cuando me dan un beso. Así que, por favor, espérate a que me duerma para besarme y así mañana, cuando te hayas ido, podré camuflar la realidad entre los sueños y no tendré que preguntarme, -una vez más- porque extraño tanto el comportamiento del Homo Sapiens Sapiens.

The Eyebrow Girl

Ulls

M'han mirat amb timidesa, amb picardia, amb desig, amb mal humor, amb senzillesa, amb amor, amb confiança, amb sinceritat, però sobretot m'han mirat sempre quan jo els necessitava.


Gràcies per ser-hi

Se deguiser

Aquesta nit se’m desfan els plans amb els gels del cubata, se m’escapen els números del telèfon quan em decideixo a trucar-te, se m’omplen de pols els records, s’emmudeixen les lletres de totes les cançons, se’m desfan els llençols sense ni tan sols revolcar-m’hi, se m’esborra la imatge en el mirall perquè m’he perdut entre dubtes i pors que m’obliguen de nou a disfrassar-me.
Segurament no pensaràs en mi abans d’anar a dormir i avui jo dormiré sense pijama.

In the mood for love

Reconec que l’efecte pal·liador de les Flors de Bach i la meva força de voluntat m’han tret del pou on vaig caure el dia que ens vam conèixer, però malgrat el Chestnut bud, el Larch, el Centaury, etc, encara, de tant en tant, em torna el regust amarg de tot el que vam viure. La nostra rel·lació va tenir el pitjor dels finals. Estimar-te va ser com menjar un paquet de pipes durant tota una tarda, acabar amb els llavis inflats per la sal i tenir la desgràcia de deixar pel final, l’única pipa podrida de tot el paquet. Aquesta mena d’estat de trànsit amb amors intermitents i floretes on habito és, definitivament, inaguantable: “El dia menos pensado encuentras lo que buscas” no arriba mai, així que no trobo el que busco. Els homes s’han convertit en iogurts de mitja tarda: al paquet anuncien tenir premi i quan els destapes, inevitablement, només pots llegir-hi un “sigue buscando”, i una ja s’ha cansat de buscar. Ja m’he cansat de jugar a les miradetes, d’enviar missatgets, de comparar-me calcetes mones, de quedar per fer cafetonets, de fer “polvets” i d’esperar que algú escolti el que no dic: “Em sento sola, pots abraçar-me?”

I'm just in the mood for love...

Llenties amb arros

Després de cinc intents frustrats per intentar obrir el pot de llenties, Nisshin, inevitablement ha conclòs que necessitava un home a la seva vida. S’ha quedat mirant l’arròs bullir i el pot de llenties, al costat de l’olla, que se li resistia i d’alguna manera es burlava d’ella i de la seva mania a fer menjar per dos.
Inevitablement els diumenges sempre acaben tenint un terrible regust a melancolia masculina. Però, s’enganya, no és realment el pot de llenties el que li recorda que ja li toca una petita dosis d’amor, sinó més aviat les ganes de sentir per sorpresa uns braços que l’abracen, o unes ninetes que la miren com dient-li “tinc por però, deixa’m estimar-te”, o la visita sopresa d’algú que se l’emporta de viatge a qualsevol lloc.
Fa temps, desesperada, hagués possat el seu cor a bullir per donar un regustet d’amor a l’arròs, però ara Nisshin és l’heroina del seu conte, i en el sisè intent aconsegueix, finalment, obrir el pot de llenties. Després d’haver dinat, sola, encara li queden forces per estimar i gana per menjar-se el món.

On Holidays

Abans que els carrers de la ciutat m'ofeguin i m'esborrin definitivament, marxo uns dies de vacanes...

Hot and Guilty

"Soy inocente de tu lado más culpable, pero culpable de tu lado más caliente..."

dEfecte Papallona

Donades unes condicions inicials d’un sistema natural, la més mínima i insignificant variació sobre elles pot provocar l’evolució d’aquest sistema cap a formes molt diferents. És a dir, una minúscula perturbació inicial del sistema podria generar un gran efecte d’amplies conseqüències: el caos. I aquest és el problema. Darrerament és inevitable evidenciar que quan una relació (o sistema de relacionar-se amb el sexe oposat) sembla tenir un inici còmode i agradable, acaba veient-se inmersa en un tràgic Efecte Papallona. Potser m’equivoco, però em sona haver sentit que hi havia histories d’amor que començaven de forma senzilla i fàcil i on tot era com un conte de fades.
No sé si aquesta inevitable precipitació cap al caos és causal o casual. Sigui com sigui li suplico a la papallona que acabi amb la Teoria del caos, li suplico que deixi de batre les ales -allà on sigui- o em veuré forçada a dissecar-la.
Una cosa és que jo no cregui en fairy tales i l’altre és que els guions de les meves relacions sentimentals tinguin caòtics plot points des del minut 2 del film.

Despres de la tormenta

M’havia oblidat que, sempre, després de la tormenta, arriba la calma. No és que no volgués escapar d’aquest estat de convalescència al que tant m’havia acostumat, però m’havia oblidat que d’aquest malaltia – que potser és la pitjor que conenc- un podia salvar-se’n. És massa aviat per tenir clar si el que m’ha curat ha estat conèixe’t, o bé veure't somrriure , o bé senzillament sentir la suavitat de la teva pell quan la meva mà es col·lava per sota la teva samarreta. Vívia còmodament en la certesa de la meva solítud, ara també còmodament, visc en el dubte de saber-me acompanyada. No gaire, però tinc por. Por del desig de ser feliç de nou, por de tornar a l’amor de les promeses, a les ganes de veure’t, de sentir, por de necessitar cada nit els teus llençols, por de morir de ganes de fer-te l’amor, por de que em tinguis por. No gaire, però em fa por tenir por de viure i oblidar-me que és l'ara i l'aquí l’únic que compta.